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son pied :
- Ça ne respecte Rien !
Mais, dès qu'il aperçut Mme Bovary :
- Excusez-moi, dit-il, je ne vous remettais pas.
Il fourra le catéchisme dans sa poche et s'arrêta, continuant à balancer
entre deux doigts la lourde clef de la sacristie.
La lueur du soleil couchant qui frappait en plein son visage pâlissait le
lasting de sa soutane, luisante sous les coudes, effilochée par le bas.
Des taches de graisse et de tabac suivaient sur sa poitrine large la ligne
des petits boutons, et elles devenaient plus nombreuses en s'écartant de
son rabat, où reposaient les plis abondants de sa peau rouge ; elle était
semée de macules jaunes qui disparaissaient dans les poils rudes de sa
barbe grisonnante. Il venait de dîner et respirait bruyamment.
- Comment vous portez-vous? ajouta-t-il.
- Mal répondit Emma; je souffre.
- Eh bien, moi aussi, reprit l'ecclésiastique. Ces premières chaleurs,
n'est-ce pas, vous amollissent étonnamment? Enfin, que voulez-vous!
nous sommes nés pour souffrir, comme dit saint Paul. Mais, M. Bovary,
qu'est-ce qu'il en pense ?
- Lui! fit-elle avec un geste de dédain.
- Quoi! répliqua le bonhomme tout étonné, il ne vous ordonne pas quelque
chose?
- Ah ! dit Emma, ee ne sont pas les remèdes de la terre qu'il me faudrait.
Mais le curé, de temps à autre, regardait dans l'église, où tous les
gamins agenouillés se poussaient de l'épaule, et tombaient comme des
capucins de cartes.
- Je voudrais savoir..., reprit-elle.
- Attends, attends, Riboudet, cria l'ecclésiastique d'une voix colère, je
m'en vais aller te chauffer les oreilles, mauvais galopin !
Puis, se tournant vers Emma :
- C'est le fils de Boudet le charpentier; ses parents sont à leur aise et
lui laissent faire ses fantaisies. Pourtant il apprendrait vite, s'il le
voulait, car il est plein d'esprit. Et moi quelquefois, par plaisanterie, je
l'appelle mon Riboudet (comme la côte que l'on prend pour aller à
Maromme), et je dis même : mon Riboudet. Ah! ah! Mont-Biboudet! L'autre
jour, j'ai rapporté ce mot-là à Monseigneur, qui en a ri il a daigné en
rire. - Et M. Bovary, comment va-t-il ?
Elle semblait ne pas entendre. Il continua :
- Toujours fort occupé, sans doute? car nous sommes certainement, lui
et moi, les deux personnes de la paroisse qui avons le plus à faire. Mais
lui, il est le médecin des corps, ajouta-t-il avec un tire épais, et moi, je
le suis des âmes ! Elle fixa sur le prêtre des yeux suppliants.
- Oui..., dit-elle, vous soulagez toutes les misères.
- Ah! ne m'en parlez pas, madame Bovary! Ce matin même, il a fallu que
j'aille dans le Bas-Diauville pour une vache qui avait l'enfle; ils
croyaient que c'était un sort.
Toutes leurs vaches, je ne sais comment... Mais, pardon ! Longuemarre et
Boudet! sac à papier! voulez-vous bien finir ! Et, d'un bond, il s'élança
dans l'église.
Les gamins, alors, se pressaient autour du grand pupitre, grimpaient sur
le tabouret du chantre, ouvraient le missel; et d'autres, à pas de loup,
allaient se hasarder bientôt jusque dans le confessionnal. Mais le curé,
soudain, distribua sur tous une grêle de soufflets. Les prenant par le
collet de la veste, il les enlevait de terre et les reposât à deux genoux
sur les pavés du choeur, fortement, comme s'il eût voulu les y planter.
- Allez, dit-il quand il fut revenu près d'Emma, et en déployant son large
mouchoir d'indienne, dont il mit un angle entre ses dents, les
cultivateurs sont bien à plaindre ! - Il y en a d'autres, répondit-elle.
- Assurément! les ouvriers des villes, par exemple.
- Ce ne sont pas eux...
- Pardonnez-moi! j'ai connu là de pauvres mères de famille, des femmes
vertueuses, je vous assure, de véritables saintes, qui manquaient même
de pain.
- Mais celles, reprit Emma (et les coins de sa bouche se tordaient en
parlant), celles, monsieur le curé, qui ont du pain, et qui n'ont pas...
- De feu l'hiver, dit le prêtre.
- Eh ! qu'importe ?
- Comment! qu'importe? Il me semble, à moi, que lorsqu'on est bien
chauffé, bien nourri..., car enfin...
- Mon Dieu! mon Dieu! soupirait-elle.
- Vous vous trouvez gênée? fit-il, en s'avançant d'un air inquiet; c'est la
digestion, sans doute? Il faut rentrer chez vous, madame Bovary, boire
un peu de thé; ça vous fortifiera, ou bien un verre d'eau fraîche avec de
la cassonade.
- Pourquoi?
Et elle avait l'air de quelqu'un qui se réveille d'un songe.
- C'est que vous passiez la main sur votre front. J'ai cru qu'un
étourdissement vous prenait.
Puis, se ravisant:
- Mais vous me demandiez quelque chose? Qu'est-ce donc? Je ne sais
plus.
- Moi? Rien..., rien..., répétait Emma.
Et son regard, qu'elle promenait autour d'elle, s'abaissa lentement sur le
vieillard à soutane. Ils se considéraient tous les deux, face à face, sans
parler.
- Alors, madame Bovary, dit-il enfin, faites excuse, mais le devoir avant
tout, vous savez; il faut que j'expédie mes garnements. Voilà les
premières communions qui vont venir. Nous serons encore surpris, j'en ai
peur! Aussi, à partir de l'Ascension, je les tiens recta tous les
mercredis une heure de plus. Ces pauvres enfants; on ne saurait les
diriger trop tôt dans la voie du Seigneur, comme, du reste, il nous l'a
recommandé lui-même par la bouche de son divin Fils...
Bonne santé, madame; mes respects à monsieur votre mari ! Et il entra
dans l'église, en faisant dés la porte une génuflexion.
Emma le vit qui disparaissait entre la double ligne des bancs, marchant
à pas lourds, la tête un peu penchée sur l'épaule, et avec ses deux mains
entrouvertes, qu'il portait en dehors.
Puis elle tourna sur ses talons, tout d'un bloc comme une statue sur un
pivot, et prit le chemin de sa maison. Mais la grosse voix du curé, la voix
claire des gamins arrivaient encore à son oreille et continuaient
derrière elle :
- Etes-vous chrétien ?
- Oui, je suis chrétien.
- Qu'est-ce qu'un chrétien ?
- C'est celui qui, étant baptisé..., baptisé..., baptisé.
Elle monta les marches de son escalier en se tenant à la rampe, et,
quand elle fut dans sa chambre, se laissa tomber dans un fauteuil.
Le jour blanchâtre des carreaux s'abaissait doucement avec des
ondulations. Les meubles à leur place semblaient devenus plus
immobiles et se perdre dans l'ombre comme dans un océan ténébreux. La
cheminée était éteinte, la pendule battait toujours, et Emma vaguement
s'ébahissait à ce calme des choses, tandis qu'il y avait en elle-même
tant de bouleversements. Mais, entre la fenêtre et la table à ouvrage, la
petite Berthe était là, qui chancelait sur ses botines de tacot, et
essayait de se rapprocher de sa mère, pour lui saisir, par le bout, les
rubans de son tablier.
- Laisse-moi! dit celle-ci en l'écartant avec la main.
La petite fille bientôt revint plus près encore contre ses genoux; et, s'y
appuyant des bras, elle levait vers elle son gros oeil bleu, pendant qu'un
filet de salive pure découlait de sa lèvre sur la soie du tablier.
- Laisse-moi! répéta la jeune femme tout irritée.
Sa figure épouvanta l'enfant, qui se mit à crier.
- Eh! laisse-moi donc! fit-elle en la repoussant du coude.
Berthe alla tomber au pied de la commode, contre la patère de cuivre;
elle s'y coupa la joue, le sang sortit.
Mme Bovary se précipita pour la relever, cassa le cordon de la sonnette, [ Pobierz caÅ‚ość w formacie PDF ]